martes, 3 de noviembre de 2009

AHORA LLEGAN LOS SERES CELESTIALES

"Los seres celestiales" Óleo / Lienzo


Ahora llegan los seres celestiales
Ahora cuando perdía pie en la niebla
y ni tu mano podía ya salvarme.

Resplandores furtivos, instantáneos, perfectos
un olor a laurel en medio de la noche
y ganas de besarte en la curva del cuello.

Era un bosque talado, un cansancio, una espera
una puerta cerrada y una casa vacía
donde sólo se oía gotear la impaciencia.

Pero llegan los seres celestiales, ahora llegan volando
cargados de regalos que se desparraman
y ruedan mientras brincan pequeños pies descalzos.

Mira la vieja vida, encorvada se esfuerza
en cargar con su cesto lleno de baratijas
sus pasos en lo oscuro renquean mientras tiembla.

No importa, ahora han venido los seres celestiales
su ebriedad se ha filtrado sin daño hasta mis huesos
aspiro un aire altivo, luminoso
y acaricio los bordes secretos de tu sueño.

lunes, 26 de octubre de 2009

ESPÍRITUS DEL INSOMNIO


Desperté de madrugada, al salir de algún sueño inquietante. De pronto, no sé bien porqué, empecé a repasar mentalmente algunos aspectos de mi vida, asomándome a uno de esos turbios ventanales del insomnio, vidrios polvorientos a través de los cuales es mejor no mirar nunca

En un momento dado, me embistió, me atravesó, una sensacion de fracaso absolutamente desoladora. Digo "me atravesó" porque pude sentirla de un modo realmente físico. Visualicé, incluso, en el entresueño, esa sensación como una forma borrosa pero compacta, un coágulo impalpable de luz amarillenta y ovalada que me traspasaba el pecho de lado a lado. No la sentí pasar por la cabeza, sino por el corazón.

Fué solamente un instante, una sacudida; el efecto permaneció unos segundos y me fuí librando de la angustia como de un calambrazo eléctrico. Me acordé de las narraciones en las que los fantasmas pasan a través del cuerpo de alguien. De una experiencia parecida debieron brotar esas historias. Menos mal que yo no creo en los espíritus.

Bueno, tampoco creo en la materia, todo hay que decirlo.

martes, 20 de octubre de 2009

MI TRANSVERBERACIÓN



Se entrecierran lustrosos, delicados
los párpados de mármol

Bajo ellos relumbran las pulidas pupilas
brasas que en ese éxtasis quiebran su luz helada
la pasión absoluta va incendiando la nieve.

Ah, y cuando yo era un niño la criada mataba
a los pollos cogiéndolos entre sus fuertes muslos
la cabeza sujeta hacia atrás y el cuchillo que abría
el paso a un hilo oscuro sobre la palangana.

Los párpados del pollo, un pergamino cálido
que iba empalideciendo
desmayaban su velo sobre el brillo amansado
del ojo que miraba oscurecerse el mundo.

Mis párpados caerán en el sueño, en el éxtasis
la sangre de los pollos manchará en mi memoria
esos velos de mármol, esa mejilla pura.

Todo seran livianos cristalitos de escarcha:
rayos de luz que alumbren
la larguísima nieve y su abrazo de olvido.

lunes, 19 de octubre de 2009

LA PESCA DE LA VACA EN EL MIÑO





Últimamente -los últimos cincuenta años, concretamente- mis relaciones con los animales son algo extrañas. Este domingo, en una excursión en piragua por el Miño descubrí una vaca que había caído al río. Allá se apiñó toda la excursión, pero no hubo manera de moverla del sitio, hasta que llegaron los bomberos y consiguieron sacarla a fuerza de poleas y de los empujones de quienes se quedaron allí. Yo ya me había ido, pelado de frío, a buscar una parte soleada de la orilla tras haber puesto mi parte de voluntad salvadora (véase foto). Inútilmente, por supuesto. La cosa acabó más o menos bien para la vaca: No se reencarnó en un búfalo sobre la pradera infinita del cielo de los bóvidos, pero tampoco finalizo acuáticamente una vida terrenal.

martes, 13 de octubre de 2009

LA SELVA EN CASA



Esta tarde me quedé atónito a mirar por la ventana y ver, en el tronco del peral viejo que hay en el jardín de casa, una escena de caza felina bastante sorprendente: un gato acosando a una ardilla.

Un baile nervioso, con largas pausas temblorosas erizadas de esquivas mínimas y amagos de ataque, seguidas de persecuciones y cambios de posición en las que entraban en juego los reflejos electrizados, la agilidad más veloz y una astucia posicional tan refinada que me costó mi tiempo comprenderla. ¡Que emocionante! ¡y en casita, como a mí me gusta!

Epílogo: En medio de una de esas pausas dramáticas, no aguanté más y tomé partido: agarré el tirachinas y expulsé al gatito a garbanzazos. Qué pasa!...uno no es de piedra¡

domingo, 11 de octubre de 2009

SAMBA TRISTE O LA GLORIA LUSITANA




La melancolía, esa tristeza filosófica que se filtraba con la lluvia lisboeta a través de los tejados de la casa de contabilidad de la Rua dos Douradores, fue a dar en las playas de África, traída por los exploradores (palabra que en portugués significa literalmente: explotadores) con la cadencia cansina, sensual, casi lasciva, de las largas ondas aceitosas que venían a morir sobre la arena resplandeciente.

La morna ( tibieza ) de Cabo Verde, las tonadas mozambiqueñas o angolanas tienen ese calor. Aquí lo he descubierto por casualidad en esta samba del guitarrista brasileño Baden Powell, en versión del saxo Stan Getz y el guitarrista Charlie Byrd.

Buena para querer bailar y no poder. Buena para el ensueño.

viernes, 28 de agosto de 2009

PULGARCITA

Laguna en O Grobe (Pontevedra) Foto: Celia Pernas

Hayedo del Señorío de Bértiz (Navarra) Foto: José Espona



Esta verano fui a dar una vuelta cerca de O Grobe, hasta una pequeña laguna pegada a un arenal, creo que se llama Mexilloeira, a donde suelo ir desde la casa que tiene allí una de mis hermanas. Las lluvias del verano, aguafiestas de hosteleros, habían tenido allí un efecto prodigioso.

Estos últimos años, casi seca, era una charca de dos palmos de agua rodeada de lodo. Ahora, sin embargo, llena, cubierta de plantas acuáticas en floración, se mostraba pletórica, animada por las múltiples formas de la vida. Nadaban patos y sus crías, saltaban ranas, bandos de golondrinas acudían a beber en grupo, haciendo acrobacias aparentemente innecesarias, como si disfrutasen de su agilidad alada...

Lo que me dije a mí mismo -allí tumbado a la bartola, posición que increíblemente no aparece en los manuales de yoga- mientras miraba la majestuosa inmovilidad del agua y el ferviente movimiento de las aves, fue: "sobramos".

¿Qué pintamos en la naturaleza?...sólo sabemos domesticarla, empobrecerla, programarla, meterla entre carreteras, cultivos, presas, edificios, alcantarillas. Sin nosotros crece. Somos individuos decididos a la poda. De un bosque hacemos un parque, de los zarzales parterres. En el mejor de los casos.

Pero al echar un vistazo a las fotos de un viajecillo a Navarra, y ver esta que reproduzco, en la que una amiga diminuta -diminuta en la foto, quiero decir!- centra la enorme masa del arbolado, me parece adivinar que somos una especie de elemento de proporción.

Pulgarcitos para medir en pulgadas y que Dios entretenga su omnipotente hastío midiendo inmensidades, ese Dios infantil que derriba de repente los castillos de arena que ha formado sobre el aterrorizado país de sus hormigas.

Pero Pulgarcito ha salido un niño rebelde y maldito por la creatividad, vaya hombre!, y se ha puesto a medir el mundo con las botas de siete leguas, y lo recorre en un vuelo y lo pisotea y ya ni lo mira, enloquecido por su estrenada e inconsciente velocidad.

Y parece que ni Dios lo para. Dios se entretiene estos milenios quizá con otra cosa...soplando sobre unas constelaciones y destruyendo varios mundos, montando un universo paralelo, dormitando sin ganas mientras oye el enervante y eterno tictac de su inútil reloj sin agujas.

viernes, 10 de julio de 2009

miércoles, 1 de julio de 2009

"GARBANCITO" Para Enrique S-Ch.


"Monumento al voyeur", en Arteixo(A Coruña), por Enrique Saavedra Chicheri.


Cuando te bautizaron
se vio una rana en el agua bendita
de la pila bautismal.

En la merienda de tu Primera Comunión
una taza volcada de chocolate
dibujó sobre tu blanco uniforme de marinero
el mapa de Laponia, con fiordos y todo.

Siempre tu vida se ha visto marcada
por grandes prodigios.

(Lo de correr en pelotas por Madrid
en una noche de marzo,
lo de bailar ante los invitados a tu boda
con los zapatos de tacón de la novia,
eso son tonterías)

Pero dicen que se ha visto a una ardilla
meterse por el tubo de tu gran telescopio
monumento gigantesco y marítimo
para cagarse dentro.

Y ahora, cuando un turista con patorras y riñonera
se sube hasta la silla para hacer la machada
y mira por el ojo de tu gran catalejo
la cagada de la ardilla causa un efecto óptico
entre el cielo y el mar que tu querías que vieran.

Y el turista, gritando, aspavienta los brazos:
¡Maruja!¡Maruja!
¡Se ve la isla de San Borondón!

Y así culmina el arte su milagro.

martes, 23 de junio de 2009

MACHISMO



Francisco de Goya "Duelo a garrotazos",1820-26
Öleo realizado sobre muro, traspasado a lienzo
123 x 266 cm


La atribución de las llamadas Pinturas Negras de Goya es ahora muy discutida, tanto en cuanto a su autoría como en cuanto al aspecto con el que han llegado hasta nosotros.

Por ejemplo, en esta "Riña a garrotazos", según los expertos, los contendientes no estaban, en la imagen original, enterrados hasta la rodilla, sino de pie sobre el suelo. Y, sin embargo, este detalle -que, nos dicen, se añadió siplemente para modificar las proporciones de la obra- ha dado en ser fundamental, al ser el que le da a esta pintura su acento más trágico en la descripción icónica de la brutalidad.


Pero yo la traía al blog por otro asunto. Me interesaba ejemplificar como la violencia machista, al contrario de lo que se nos repite en los medios, no está dirigida primordialmente hacia las mujeres. El machismo no es un esquema ideológico centrado en la superioridad de los hombres sobre las mujeres. En una cárcel, un cuartel, un internado masculino, o en una pelea de verbena no hay mujeres, ni una, y el machismo y la violencia machista resplandecen como nunca con todo su brillo animal.

El sexismo que hay en el machismo es una derivación secundaria. De hecho, cuando el machismo se ve humanizado por el sentido ceremonial del enfrentamiento caballeresco, las mujeres quedan apartadas de la violencia. No se pelea con ellas, antes bien, se soportan pequeñas ofensas físicas con un desdén paternalista: "manos blancas no ofenden". Pegarle a una mujer sería deshonroso, como pegarle a un niño o a un anciano.

Porque lo que constituye propiamente el machismo es la jerarquización del grupo mediante la brutalidad física, y su instrumento, lógicamente, es el enfrentamiento físico entre hombres que es con quienes se compite.

Naturalmente que quien adopta como lenguaje la brutalidad -y es muchas veces admirado por ello, porque es "muy hombre", un "tipo duro"- tarde o temprano dirigirá su violencia a quienes le rodean. Sea porque se le enfrentan, sea porque al ser físicamente débiles son objeto de desprecio y se consideran sometidos a su poder, los hijos, la novia o esposa, los padres incluso, pueden ser agredidos o vejados.

También agredidos, es cierto, pero no principalmente. La "contradicción principal" de la mentalidad machista no está formada por el binomio hombres/mujeres, sino por la oposición, en establecimiento de las jerarquías de un grupo social, entre brutalidad e inteligencia, entendida aquí la inteligencia en un sentido lato que incluyese la sensibilidad, la cual no deja de ser una forma de conocimiento, de apreciación de matices.

Quizá aplicando este punto de vista, la crítica a la violencia machista fuese más adaptada a la realidad de la violencia en nuestro país, menos sexista, y, en fin, más amplia, más radical y más útil.

sábado, 20 de junio de 2009

UN MUNDO FELIZ



VINCENT VAN GOGH, "Rueda de presos"


Porcentaje del total de población reclusa sobre población activa en la Rusia de Stalin: 2,4 %.

Porcentaje del total de población reclusa sobre población activa en los actuales EEUU: 2,8 %