ACTUALIDADES VIEJAS

1-EL CINISMO COLONIAL DE SIR WINSTON CHURCHILL, PREMIO NOBEL DE LITERATURA:

"Los habitantes de Palestina están condenados a ser borrados por el paso de la Historia, como lo fueron los indios de las praderas americanas"

2- EL CINISMO POÉTICO DE DAVID BEN GURIÓN:

(...sobre los palestinos arrojados de sus hogares por las milicias judías provenientes de Europa después de la segunda guerra mundial)

"Los viejos morirán, los jóvenes olvidarán"

CRÍA CUERVOS, QUE VOLVERÁN COMO OSCURAS GOLONDRINAS.

NAVIDAD

CELESTIAL, lápiz y óleo sobre tablero. 244 x 90 cm

Todavía
si alguien me dijera en Nochebuena
"vamos a ver a los bueyes de rodillas
dentro de la cabaña solitaria
de aquel valle lejano
que solíamos visitar en la infancia"
con él iría por la oscuridad
esperando encontrármelos así.

THOMAS HARDY, citado en un artículo de Gustavo Martín Garzo, "El buey y los ángeles", EL PAÍS, 26 de Diciembre



UN ALTAR, óleo y sintético sobre metal

RESPUESTA A A.J. SOBRE PESCA EN PIRAGUA

Lee el texto en COMENTARIOS.

LADRI DE BICICLETTE

SOBRE LAS AGUAS, óleo sobre lienzo y madera. 200 x 140 cm


Mis labios a ras de agua
un horizonte tenue
lo lejano
recoge de mi pecho toda angustia y disuelve
en nada el pensamiento.

Ah. corderito
marioneta de un dios
qui tollit peccata mundi!

ÚLTIMOS TRABAJOS

PREDICACIÓN A LOS PERROS, óleo sobre lienzo




ESOS ANGELES, óleo sobre lienzo

ÚLTIMOS TRABAJOS

DOBLE ROJO, óleo sobre lienzo

VALE, ENTONCES...¿QUÉ ES LA VIDA?

En fin, mi cumpleaños era hoy...ayer cometí un error...por eso estaba amargao.

CUMPLEAÑOS FELIZ

Las huellas de tus pies sobre la nieve
pupilas negras sobre lo inmenso y blanco
orificios por donde
la pureza perfecta se ha tragado
tu emoción y tus lágrimas.

Te horroriza el haber pisado aquella página
en la que habían escrito tu nombre sobre un campo
de pureza y cristal
aquel paisaje donde graznaban cuervos que volaban en cruz.

He leído tu mensaje, he recordado heridas
que vienen de una infancia terca que reproduce
su dolor cada día.

Esas calles oscuras construidas por la lluvia,
esas bombillas tenues,
amarillean aún tras cada gesto
de frialdad, de ansia.

Vuela tú, vuela ahora
lejos de ese país, de esta memoria.

Lejos del nombre que le han puesto a los niños
para crucificarlos para siempre.

Lejos de la vejez que me acomete
cuando aún no he dejado de ser niño.

MACHOS Y HEMBRAS

CON CRUCES; óleo sobre lienzo, 100 x 81 cm
Fotorafiado por Jorge Barreiro




El pinto es un pez de roca. Con la piel salpicada de manchitas rojas. La maragota es pardo verdosa, con manchas listadas más oscuras. En realidad son el mismo pez, con morfología de macho o de hembra. Aún más: el mismo ejemplar muta de macho a hembra -y de aspecto- según las condiciones ambientales.

Esto se ha podido observar en peces de acuario. En un grupo hay un macho territorial y varias hembras. Si se retira el macho del acuario, tras un período de indecisión en el que la hembras respetan el espacio vacío, una de ellas lo ocupa y comienza a adoptar aspecto de macho: levanta la aleta dorsal, va cambiando el tono de su piel.

Cuando otra hembra intenta acercarse al espacio que domina, se produce un enfrentamiento. El cuasi-macho acentúa entonces su progresión hacia la forma externa, cambiando totalmente su color y su conducta. En breve tiempo es ya capaz de producir esperma y es biológicamente un macho completo.

Los bonobos son simios africanos cuyos miembros dominantes son las hembras. Los conflictos se resuelven en sus comunidades mediante contactos sexuales extremadamente frecuentes -decenas al día- y no sólo entre macho y hembra, sino entre ejemplares del mismo sexo, machos o hembras, y en general, no existen enfrentamientos físicos violentos dentro del grupo.

La sociedad de las hienas presenta también dominancia por parte de las hembras; pero esta superioridad se ejercita de forma agresiva, siendo el comportamiento del conjunto de las hembras similar al habitualmente descrito para los machos de otras especies.

Los embriones hembra estan expuestos en el útero materno a una alta concentración de testosterona y ya desde el principio manifiestan una conducta dominante y agresiva. Las hienas hembra adultas presentan, incluso, un falso pene que es en realidad un clítoris desarrollado hasta confundirse, tanto en forma como en tamaño, con el órgano genital de los cánidos machos.

Es ya habitual tener que soportar en la divulgación científica informaciones cargadas de ideología y de moralina “políticamente correcta” aplicadas a la conducta animal, como si se pudiese trasladar la mentalidad de “género” a espacios ajenos al ser humano. Y eso que, dentro de nuestro propio contexto, esos conceptos -tengan la orientación que tengan- están cargados de tópicos y de parcialidad. Parece que en vez de librarnos de tales prejuicios, se los endosamos también a los pobres bichos. ¡Qué culpa tendrán ellos!

INFORMACIÓN BURSÁTIL

Imagen digial José Espona

VENDO CUCHILLO SIN HOJA AL QUE LE FALTA EL MANGO.

lluvia

"EN LA LLUVIA" ; sintético sobre zinc. 2 x 1 m.



En esas gruesas gotas que trae la lluvia terca está lo amargo,
en la cara sombría de la tierra
donde hay hojas marrones que se pudren al frío.

En las venas acuosas del otoño cansado
se cría torpemente, y derramándose
cuaja sobre mis ropas su suciedad, su culpa.

Marcándome en el pecho una señal de agobio
recorriendo después el mapa de mis huesos
con sus dedos de ciego como si me leyese

Para decirme:"mira!...
no hay nada más que esto en donde estaba tu alma".

EL NIÑO SANTO

"El Niño Santo"; óleo sobre lienzo; 100 x 81 cm
Fotografiado por Genaro Martínez Castro

(Fragmento)

En ese espacio fosco cruzado por los pájaros
germina un resplandor entre humedad perpetua
y eternamente nace, fácilmente
el niño luminoso que lleva entre sus manos
la rueda de los días.

Callado lo contemplo: se viene la raposa
a curiosear sin ruido. Su silueta rojiza
rodea el resplandor. Enseguida se escurre
más allá de mi asombro entre un graznar de cuervos.

ANTONIO GAMONEDA; "Libro del frío"

Imagen digital José Espona


Hierba de soledad, palomas negras: he llegado, por fin, éste no es mi lugar, pero he llegado.

A. Gamoneda; "Libro del frío", "Geórgicas" p. 31

BROZA

LA ALEGRE COCINERA

Aguatinta sobre hoja telefónica.

BYE, BUSH

Modificación propia sobre foto de prensa

NOCTURNA

Foto José Espona


Oh, gentil, mínima, leve forma nocturna
la niña de cristal junto al sendero.

Nadie puede tocarla
se deshace,
desmigaja sus labios en el miedo del bosque.

Y en la broza se enreda
vuelto una gota de agua
su aro de plata, el anillo minúsculo
que le construyó el frío.

"PANTERA" Óleo sobre lienzo, 100 x 81 cm
Fotografiada por Jorge Barreiro


Se pierde la pantera en su desierto
La arena ocre se marca con sus huellas
formando un texto extraño con las letras
nacidas de la noche y del recuerdo.

No sé leerlas ya, pero hay momentos
en que los trazos del azar se ordenan
en sílabas confusas que desvelan
las frases que guardaban en secreto.

Nacidas del silencio algunas crecen
y siento cómo salen de mis labios
y brillan en la sombra como nieve.

Todo lo que dijimos y callamos
tatuado en el cuerpo transparente
de esas noches sin nombre que olvidamos.

ESTÉTICA DEL DESALIENTO

"LOS DÍAS" Técnica mixta sobre zinc y lienzo encolado a tablero. 197 x 83 cm.


(...)
"Como todo soñador, siempre he sentido que mi oficio era crear. Como nunca he sabido hacer un esfuerzo o activar una intención, crear me ha coincidido siempre con soñar, querer o desear; y hacer gestos, con soñar los gestos que desearía poder hacer."
( F. Pessoa, Libro del desasosiego)

SACRIFICIOS QUE HACE UNO.

Ayer hacía sol y, a pesar de este frío preinvernal, monté la piragua en el coche y fui hasta la playa que queda cerca de casa. Nada más meterme en el agua el cielo se cubrió de nubes oscuras, pero ya era tarde para echarse atrás, así que me puse a palear hacia la boya del bajo del Chino. Se llama así porque un mercante se hundió al chocar contra él, y murió el cocinero, que era oriental, es decir, para los gallegos, chino.

Cuando ya estaba llegando empezo a llover con fuerza, una lluvia gélida, que marcaba la superficie plateada de pequeños puntos burbujeantes. Yo ya estaba en un lugar en que la única alternativa era calzarse el gorrito de goma de la piscina y seguir p'alante miientras maldecía entre dientes. Aunque la verdad, interiormente, esa sensación de estar sobre los lomos gruesos de las olas de mar de fondo, que parecen largos, taciturnos bueyes, entre la lluvia, me gustaba de una forma extraña, disfrutaba de una sensación de soledad absurda,teatralmente desesperanzada, allá va un mártir del piragüismo. Y además me acorde de un cuadro grande que había acabado hace poco, con un mar gris, un cuadro de dos metros, y me sentí dentro de él.(Puede verse apoyado en la pared de mi estudio en la foto de la entrada "todo sin acabar" que colgue hace unos diez días")

A mi espalda el agua se volvía verde botella, con vueltas grises, una masa opaca contra el perfil oscurecido de la costa, con un aspecto algo tenebroso. Pero... ah, de repente veo unas formas negras, extrañas que se mueven sobre el agua. Pense en cormoranes negros aleteando en la superficie,pero no lo eran.

Era un bando de ocho o diez delfines que venían hacia donde yo estaba, alzándose curvados sobre el agua y volviendo a sumergirse, con un ritmo tranquilo, poderoso, perfecto. Su aleta superior enviaba un saludo a cada movimiento, un saludo amistoso, alegre. Me situé en la línea de su rumbo y pasaron bajo mi piragua para reaparecer un poco más allá, pero cerca, muy cerca.

Me sentí tan feliz en ese momento!...remé un buen rato tras ellos, que seguían seguramente a un banco de peces, y volvían hacia atrás de vez en cuando. Ya no sentía ni frío ni cansancio. Y cuando volví a tierra, a pesar de la lluvia y de no haber pescado nada (llevo un sedal colgando cuando voy en piragua, y bastantes veces cae algo) supe, hijos míos, que el esfuerzo muchas veces tiene su premio. Pues eso.Que dejes la tele ya!

ESCULTURA

CATÁLOGO DEL BOSQUE

Foto José Espona


Debajo de la niebla, tejedora
tu rumor escondido
tus manitas de hielo trenzando su labor
bordando emblemas
de cristal en las hojas.

Pero en mi corazón
has dejado la marca
de unos agudos dientes
plateados, alegres...

La crueldad inconsciente de tu infancia.

aniversario

"DE LOS CORAZONES". Óleo sobre lienzo. 197 x 130 cm.
Fotografiado por Jorge Barreiro,



Tus brazos son más fuertes
de lo que crees, Celia.

Gracias a ellos
no me aplasta el mundo.

PORTO

PORTO, Portugal. Foto de José Espona


Alas de ámbar, ceus de Porto
vibraron cascabeles en el sueño
guitarras chocas da risa
e os ollos luminosos
abertos ao vaivén
das asombradas ladaíñas do tempo.

BUSCABA TU PALABRA (fragmento)

Pieza de VIA CRUCIS. Óleo sobre zinc. Fotografiada por Jorge Barreiro.


Mi amor se acoge al Cristo de los cazadores -circundado de alondras,
a sus pies ovillada dormita una raposa- y emprende su camino.

Nuevamente separa en los zarzales del pecho las espinas
y le pide a la lengua que pronuncie aquel nombre secreto
con sonidos de agua y asombroso.

Y así fui tras las huellas de unos pies diminutos
que cambiaban de forma hasta parecer letras de un texto sin sentido.

Jadeaba al subir las trabajosas cuestas de mi propia desgracia
en las suelas llevaba grumos de arcilla ocre
del tamaño y la forma de los sapos.

JARDINEROS

"JARDINEROS", óleo sobre lienzo; 92 x 73 cm. Fotografiado por Jorge Barreiro.


Tú pusiste en mi alma, sembradora
semillas de tu invierno
para que me crecieran dentro del olvido
tercas flores pequeñas del color de tu nombre

LLUVIA

Imagen digital de José Espona.

(...)
Yo salí de la lluvia y bajo de ella viajo
buscando su frontera, su orilla, dónde acabe
quiero un ramo brillante de sol para mis huesos
tierra seca y caliente debajo de mis pies.

Ahora estoy escapando de la caricia lánguida
con que unta las farolas en las tardes de espejo
de su murmullo eterno, minucioso, que estrecha
la mirada en un círculo de tibia pesadumbre.

Y me lleva este tren a través de combadas multitudes de montes
que alinean sus cumbres en soñolienta tropa revestida de brezos
rendidos a la lluvia de mi tierra natal, a su plata empañada
al fervor de los ocres que empapados se pudren bajo su húmedo aliento.

Adiós, colores hondos, perfumes de la tierra y troncos derribados
adiós al terciopelo deslumbrante del musgo, a la copa escarlata del hongo de los sueños)
Adiós a aquellos muros rezumantes, umbrosos, agobiados de hiedra
que inmóviles devuelven su amortiguado adiós, y sobre los que veo
a la engreída, hermosa, urraca blanquinegra
graznarle asperamente al tren en que me alejo.

MEMORIA Y REMORDIMIENTO.

"ESTELA" Plomo y cera. Fotografía de Jorge Barreiro.


Montones de residuos de antracita disueltos dia tras dia por la lluvia incansable
se derrumban y cubren negrísimos y absurdos las laderas de broza.

El tren cruza los montes pesados del otoño
mide largos kilómetros de tedio con el terco metrónomo de su eje

Esa mujer me cuenta que viaja con sus hijas en busca del marido
que las abandonó fugándose con una convecina hace unos días.

Va alargando la historia, me la explica, lee en mi expresión pasmada la justicia de su acto
pero yo abro los ojos sólo por el asombro de que le cuente aquello a un viajero anónimo

Las dos niñas me miran como ausentes,estudiando mi gesto, haciendo que no escuchan
Me levanto al pasillo y frente a la ventana miro pensando en nada.

La mayor de las niñas -tendrá unos doce años- me ha seguido y se ha parado inmóvil a mi lado
Posa su mano encima de la mía, la aprieta levemente: no comprendo su acto, yo tengo diecisiete.

Con gesto endurecido separo bruscamente mi mano de la suya sin pronunciar palabra
me es demasiado íntimo ese roce tan suave que me desconcierta.

Un pudor enigmático, una torpeza hosca, adolescente, una vergüenza sorda
me impide dejar paso a la facilidad del inocente contacto de la pena.

La madre ni me mira cuando al bajar del tren camino cerca de ellas
ya no soy compañero de viaje, no estamos encerrados, hemos vuelto a la tierra.

"Domesticación del lobo", óleo sobre lienzo encolado a tablero, 122 x 81 cm
Fotografiado por Jorge Barreiro

GATOMAQUIA

Óleo sobre lienzo.Fotografiado por Jorge Barreiro.

todo sin acabar

JUVENTUD DIVINO TESORO, Y TAL...

Aunque la industria del pop sea una mierda y las estrellas del rock un hatajo de cretinos, la verdad es que a veces se encuentran ejemplos de una vitalidad desesperada, que parece sincera, y nos da cierta envidia a los añosos. Esto de aqui, por ejemplo.

P.P. Pasolini, 1001 noches, escena

ESPEJO

El agua del espejo es la guarida
del simio que se asoma de repente
emergiendo a tu cara transparente
desde un fondo de luz endurecida.

Te asombra la pasión desvanecida
que ha puesto esa señal sobre tu frente
la mirada del rostro que te miente
la tristeza lamiéndose la herida.

Y allá detrás hay peces que se alejan
sombras salidas de entre la memoria
que a lágrimas perdidas se asemejan.

Ahora, inmediato, un rostro sin historia
que sólo puede ser lo que le dejan:
la huella en negativo de la gloria.


Imagen digital José Espona

FRAGMENTO. Foto José Espona

Bajo el manto del bosque
hay ovillos de sombra, madrigueras
donde se cansa el paso de la luz, se duerme
y pliega sus membranas que aún destellan a veces
como un hada otoñal.

Ahora vuelvo mis ojos a ese lugar borroso
me oigo andar apartando crepitantes arbustos
añadiendo al silencio del bosque mi silencio
con la orla de chasquidos que enmarcan su secreto.

DONDE FABRICAN LA NIEVE

Donde fabrican la nieve, deditos transparentes
hábiles empaquetan leves copos de escarcha
dejándolos caer desde el cielo plateado
y así bajan flotando como espíritus mínimos.

Las manos de cristal trabajan rápido
sobre un mantel de grises luminosos
en el silencio pulcro e infinito
de la casa del frío.

Donde fabrican la nieve no llega la palabra
llega sólo una blanca sensación de deseo
que se extiende en el leve resplandor de la helada
congelando su hermosa y volandera
palidez imantada.

"Donde los osos" óleo/lienzo
Foto: Jorge Barreiro

NACIONALISMO/ imagen MS paint José Espona

Los nacionalistas galegos muestran como su propuesta más radical la independencia de Galicia.
Pero el reino de Galicia estuvo vinculado desde el principio al núcleo de territorios que formaron el conglomerado que se expandiría por la península para acabar formando España: a la corona de León y de Castilla a través de la casa de Trastámara (tras el Támara / Tambre).

Pero aún antes, el reino suevo de Galicia, tan vindicado por el romanticismo galegista, era en sí mismo una creación extranjera -los suevos vendrían desde Alemania ¿Suabia?- (y los vándalos, ¡desde Osetia!).

Por tanto hay que ir aún más atrás, saltando por encima de la Galaecia romana, territorio imperial de cuya muy imperialista lengua latina fue formándose el gallego.

Si seguimos así, pelando la cebolla, llegaríamos a la Galicia prerromana, a la que quizá pudiésemos calificar de auténticamente autóctona.

Claro que entonces ya no se llamaría Galicia, ni siquiera sus habitantes tendrían noción de pertenecer a otro conjunto que el de su castro, o su valle, o su tribu.

La auténtica Galicia no se llamaría ni Galicia ni nada, ni hablaría en gallego, ni tendría conciencia de nación ni de qué cosa pudiera ser una nación.

Esto sí que es nacionalismo ultrarradical!

INSOMNIO (imagen ms paint José Espona)

1

En el revés del sueño
la lucidez helada de mi insomnio:

No hay viaje ni habrá
no hay punto de llegada
ni estación de partida.

2

Revuelve en sus carbones
tizna el ojo, sonríe
y sus dientes son negros
oscura y silenciosa
pone un candado al sueño:

Ya estás solo.

TITANIA

Has poblado el silencio de crujidos de oro
erizando temblores en los pequeños lomos que cobija la tierra
el minucioso y frágil ejército de arcilla que acarrea los musgos.

Sin rozar la hojarasca, por lo espeso
tus blancos pies descalzos
levitan a dos dedos de las sombras del suelo.

Es tuya esa mirada que crepita cristalizando el aire
coagulando una lámina de temor sobre el bosque:
Se presienten tus uñas, tus pequeñas zarpas
tu brazo salpicado de gotitas oscuras que pruebas con la lengua
abatiendo tus párpados con lentitud viciosa.

Ah, sí, tú te enderezas brillando de inocencia
muerdes jugando el tallo salino del hinojo
te cubres de una capa traslúcida y dorada
que hace fluir alegre, irremediablemente
la fuerza luminosa del poder que te habita.

Ahora sueño contigo
yo me esfuerzo
en soñar tu silueta que se disuelve y huye
atravesando el bosque como un vendaval ebrio
que hace bailar las hojas.

Sí, busco en tus senderos esa huella levísima
traza que se evapora, imperceptible, hermosa;
una brizna perpleja que abandona su forma
para fundirse luego con el terco jadear de la maleza.

Sí, me esfuerzo, concentro
mi entresueño, mi anhelo en la frágil corteza
del bosque recorrido por los destellos de ansia,
en los secretos poros donde van aflorando
manantiales que alegran los bordes de tu mundo.

Pero ahora no apareces ni se muestran tus manos delicadas
ajenas al temblor, hambrientas, implacables
cuya caricia muda el color de los frutos
y hace aullar de terror a los maizales.

No, ahora surcas en círculos el límite
de las espinas hoscas, las fronteras agrestes
contra las que comprimen los prados su dulzura
y recorres un reino en donde el tiempo encalla
para ser devorado por la vida imparable que hierve silenciosa.

Ahí se ciñe, se encierra
tu inconsciencia sin nombres, tu desdeñoso olvido
tu plateado reino de impiedad
Titania.

ESCULTURA. CEREZO.

Mi bosque.

Fotos José Espona

Mi bosque.

Fotos José Espona