ARNOLD BOKLIN, "Llegada a la isla de los muertos" 1883
La vida pasa, dicen.
Melancólicamente se equivocan:
El agua que no fluye
no puede ser un río.
Eres lo que no eres, fabricas una vida
y la vida no está.
Nunca allí, en un torrente
será donde la Muerte construya su palacio.
En las aguas del lago, reposando
entre la niebla entonces, recibirá tu barca.
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