MI CONTRIBUCIÓN INTELECTUAL A LA CRISIS ELECTORAL EN IRÁN

¡Qué pena que también vote la gente fea! ¿verdad?

MILKY WAY

Lo primero que le sorprende a uno cuando escucha esta canción, es lo mal que canta Syd Barret. Parece un aficionado, con una melodía que se estira y se estira sin cerrarse, reblandeciéndose a la mitad y cayendo sin fuerzas hasta casi un recitado al que sostiene solamente un ritmo machacón, ingenuo, de principiante sin demasiadas perspectivas de éxito.

Vale, entonces ¿Por qué me gusta? Y no sólo a mí; Barrett es lo que se llama un artista de culto, con fieles seguidores en todo el mundo. Bueno, era guapo, joven, absurdo y genial, con una historia arquetípica de drogas, problemas mentales y caída en desgracia; esas historias en las que uno no sabe qué es lo que es causa o efecto, o las dos cosas a la vez.

A mí esas historias no me estimulan mucho. No me gustan las personalidades que sobreactúan. Prefiero esas figuras de Friedrich, detenidas contemplando, eternamente inmóviles, un ancho mar helado. Manías que tiene uno. Así que no es eso lo que me atrae en esta canción.

Creo que es la fe del cantante, el cómo, a pesar de su incapacidad para darle una forma brillante a lo que tiene dentro, se las arregla para que, a pesar de todo, asome en uno o dos compases entre diez golpes de torpeza. Hay algo dentro de esta canción absolutamente imperfecta que se hace seductor precisamente porque se trasluce resplandeciendo bajo una melodía imposible y una voz que desafina desesperadamente, juvenilmente firme ante el desastre.

Bueno, quizá haya que oírla un par de veces antes de quererla.

REALIDAD Y REFLEJO

Nunca podrás moler tu maíz en este molino. Ni tu centeno tampoco, ni tu trigo. No podrás entrar en él. Salvo que seas habitante del espejo.

CANAL

"Canal", madera de toxo.

En un zarzal quemado cerca de casa ví, ennegrecido y sin embargo derecho, este tronco de toxo. A la tarde siguiente fui allí con una sierra y lo corté, para adelantarme al paisano que, previsiblemente, lo convertiría en leña.

Perpetrado mi robo -fue en bien de las artes, Dios me lo perdonará- y tras mirarlo, despues de limpio y descortezado, durante unos días, lo tallé tal como está, con un canal que recorre unos segmentos aparentes -es una sola pieza- y pulido y repulido, para que se acerque a la calidez del marfil. Marfil sin elefante muerto.

Pues parece fácil, pero no lo fue. El toxo es un arbusto espinoso, típico de los montes de Galicia, donde se usaba como cama para el ganado y posteriormente como abono al mezclarse con el estiércol, este abono se llama estrume. Su madera es fibrosa, estructurada en capas. Si te pasas puliendo una, entras en la siguiente y tienes qu repelar todo otra vez, sin que paren de aparecer hilillos vegetales todo el tiempo.

Pero bueno, aquí está, llevando la luz de aquí p'allá, por su canal-tirabuzón.

CREÍ QUE ERA UN BOLERO DE ARMANDO MANZANERO

Pero es Zenet.

VAMPIRO

¿Sabes?
Yo ya estoy muerto
húmeda tierra negra cubre ahora
el resto apolillado de mis ilusiones
que ya no tienen rostro en los espejos.

Mira mi cuerpo: es sombra
que se encoge de el frío en esas largas calles
en donde siempre llueve tercamente en silencio.

La noche es mi cobijo.
En el temblor del alba me avisan las estrellas
de que llega el agobio fatal de la mañana
y yo mismo me encierro
en el opaco cofre que guarda mi memoria.

Pero hoy maravillado
puedo ver en tu sueño la vida respirando
respirando y latiendo donde la sangre corre
en ese tallo tibio al que buscan mis labios.

Aunque aún así estás lejos
la vida te mantiene tras un cristal en donde
mi corazón detiene su avance sin remedio.

Y callado te miro
recorriendo sin tacto el aura de tu piel
para sentir el pulso de tu cuerpo encantado
e imagino la vida naciendo de mi sed.

Pero...¿ves?...ya tiemblan las estrellas
ya un pavor imposible de detener me arrastra
sordamente sonámbulo hacia mi propia noche
como quien vuelve a casa derrotado.

DE ACUERDO DON FERNANDO, PERO

"Solamente los necios carecen de contradicciones" que decía Nietzsche.

DEL GRAN DESILUSIONISTA FP

"VIAJERAS" Óleo sobre lienzo, 100 x 81 cm


LIVRO DO DESASSOSSEGO. Fernando Pessoa.

343- Como todo individuo de gran movilidad mental, tengo un amor orgánico y fatal a la fijeza. Abomino la vida nueva y el lugar desconocido.

348- El ùnico viajero con alma verdadera que he conocido era un chico de la oficina que había en otra casa en la que, en tiempos, estuve empleado. Este muchachito coleccionaba folletos de propaganda de ciudades, países y compañías de transporte; tenía mapas -unos arrancados de periódicos, otros que pedía aquí y allá-; tenía, recortadas de diarios y de revistas, ilustraciones de paisajes, grabados de costumbres exóticas, fotos de barcos y navíos. Iba a las agencias de turismo, en nombre de una oficina hipotética, o quizás en nombre de cualquier oficina existente, posiblemente la misma en que estaba, y pedía folletos sobre viajes a Italia, folletos de viajes a la India, folletos con las combinaciones entre Portugal y Australia.

No sólo era el mayor viajero, por ser el más verdadero, que he conocido: era también una de las personas más felices que me ha sido dado encontrar. Me da pena no saber lo que ha sido de él o, en realidad, supongo solamente que debería darme pena; en realidad, no me da, pues hoy, cuando han pasado diez años, o más, sobre el breve tiempo en que le conocí, debe ser un hombre, estúpido, cumplidor de sus deberes, quizá casado, sustentáculo social de cualquiera- muerto, en fin, en su misma vida. Hasta es posible que haya viajado con el cuerpo, él, que tan bien viajaba con el alma.

Me acuerdo de repente: él sabía exactamente por qué vías férreas se iba de París a Bucarest, por qué vías férreas se recorría Inglaterra y, a través de las pronunciaciones equivocadas de los nombres extraños, estaba la certeza aureolada de su grandeza de alma. Hoy, sí, debe haber subsistido para muerto, pero tal vez un día, de viejo, se acuerde de que no es sólo mejor, sino más verdadero, soñar con Burdeos que desembarcar en Burdeos.

Y, entonces, tal vez todo esto tuviese otra explicación cualquiera, y él estuviese solamente imitando a alguien. O...Sí, creo a veces, al considerar la diferencia hedionda entre la inteligencia de los niños y la estupidez de los adultos, que somos acompañados durante la infancia por un espíritu de la guarda, que nos presta su propia inteligencia astral y que después, tal vez con pena, pero debido a una ley superior, nos abandona, como las madres animales a las crías crecidas, a la ceba que es nuestro destino.

352- Todo paisaje/ no/ está en parte ninguna.

MORALIA

Piensa que en el mañana nada está asegurado
no despilfarres la certeza presente
malgastando en los vicios fantasiosos
de quien, ingenuo orate, cree desmesuradamente en el futuro.

Quizás entonces te encuentres ahí con nada
tu tiempo terminado y la muerte pelada sonriendo
subida sobre el fardo de lo que tú has ahorrado.

Aprovecha ahora el curso de tu sol, ¡oh, hijo mío!
el descanso que pierdas, el placer sosegado
que rechaces ya nunca volverá, y cada noche
cae rodando una uva del racimo.

No oprimas el momento acumulando aquello
que quieres conservar para más adelante
o serás como el hombre que ha cruzado el desierto muriéndose de sed,
cargando un odre de agua
y revienta en el límite final de las arenas
agobiado su cuerpo por el peso
de lo que hubiera podido salvarlo de la Parca.

Sé perezoso, hijo
cuida de tu descanso, no te ciegue
la laboriosidad de los ansiosos
¿Quién hace mal durmiendo?
¿Quién mató a pierna suelta a un semejante?
¿Quién oprimió al vecino quedándose sentado y contemplando las nubes cómo pasan?

Si trabajas modérate, deja algo para luego si puedes no hacerlo hoy
y vuelve útil tu tiempo meciéndote en lo vivo
ríe y mira, cavila y reflexiona sobre el vuelo alocado de algún pájaro
charla con un amigo: evitarás que actúe y sera un bien para ambos.

Lo inevitable, hazlo ¡qué remedio nos queda si somos carne débil!
pero no te empecines en aquel pernicioso
agobio del que emprende tercamente un proyecto,
y con ruido y con golpes modificando el mundo
construye sobre escombros y hace girar la rueda
que nos muele a él y a todos.

El sobreproductor, el visionario, el que revoluciona lo tranquilo
el que da un paso más y cae en vanagloria
despojado de todo atisbo de sentido no aprende de lo ya hecho
y sobre los montones de fealdad y huesos
fantasioso se obstina en sus sueños de loco.

Sé tu sensato hijo, y quédate tumbado.
Y si te cansas de eso, el mar ya está construido y sabemos nadar
o pasea por el campo
silbando o sin silbar por un sendero antiguo
como la gente seria que mantiene
sin delirios prendidas las fugitivas luces del presente, tan frágiles.

AVISO

Escúchame hijo mío
es bueno que lo sepas:

Nadie le dice a nadie
que la idea está muerta.



Fotografías de fuente desconocida.

PIMPININ VALENTIN BUREGHIN

La gigantesa, enorme, juega con sus muñecas, canta torpemente su dulce canción de cuna mientras es bañada solícitamente como una niña. Su fuerza solamente sirve para bromas o desafíos de circo. Los enanos, diminutos, paternales y maliciosos, son adultos. Lo grande es pequeño; lo pequeño, grande.

Y el viento, soplando alrededor del hombre dormido, barre despiadado el envejecido paisaje de esa belleza sin sentido.

ABRAZO

"ABRAZO", Óleo sobre plomo y lienzo.


Monedas frías caen
sobre el agua empozada.
Abrazo tu cintura
con las alas oscuras de mi corazón.

Limones silenciosos empapados de niebla
tatuajes de malva
manchas de esperma tibio sobre el barro
y tu dedo en los labios
midiendo mi secreto.

Un aro de cristal que gime es tu garganta.
Un naipe que se curva, que se hiela.

Entrecierro los ojos, ignorando
las marcas de dolor
que teje tu silencio.