MORALIA

Piensa que en el mañana nada está asegurado
no despilfarres la certeza presente
malgastando en los vicios fantasiosos
de quien, ingenuo orate, cree desmesuradamente en el futuro.

Quizás entonces te encuentres ahí con nada
tu tiempo terminado y la muerte pelada sonriendo
subida sobre el fardo de lo que tú has ahorrado.

Aprovecha ahora el curso de tu sol, ¡oh, hijo mío!
el descanso que pierdas, el placer sosegado
que rechaces ya nunca volverá, y cada noche
cae rodando una uva del racimo.

No oprimas el momento acumulando aquello
que quieres conservar para más adelante
o serás como el hombre que ha cruzado el desierto muriéndose de sed,
cargando un odre de agua
y revienta en el límite final de las arenas
agobiado su cuerpo por el peso
de lo que hubiera podido salvarlo de la Parca.

Sé perezoso, hijo
cuida de tu descanso, no te ciegue
la laboriosidad de los ansiosos
¿Quién hace mal durmiendo?
¿Quién mató a pierna suelta a un semejante?
¿Quién oprimió al vecino quedándose sentado y contemplando las nubes cómo pasan?

Si trabajas modérate, deja algo para luego si puedes no hacerlo hoy
y vuelve útil tu tiempo meciéndote en lo vivo
ríe y mira, cavila y reflexiona sobre el vuelo alocado de algún pájaro
charla con un amigo: evitarás que actúe y sera un bien para ambos.

Lo inevitable, hazlo ¡qué remedio nos queda si somos carne débil!
pero no te empecines en aquel pernicioso
agobio del que emprende tercamente un proyecto,
y con ruido y con golpes modificando el mundo
construye sobre escombros y hace girar la rueda
que nos muele a él y a todos.

El sobreproductor, el visionario, el que revoluciona lo tranquilo
el que da un paso más y cae en vanagloria
despojado de todo atisbo de sentido no aprende de lo ya hecho
y sobre los montones de fealdad y huesos
fantasioso se obstina en sus sueños de loco.

Sé tu sensato hijo, y quédate tumbado.
Y si te cansas de eso, el mar ya está construido y sabemos nadar
o pasea por el campo
silbando o sin silbar por un sendero antiguo
como la gente seria que mantiene
sin delirios prendidas las fugitivas luces del presente, tan frágiles.

AVISO

Escúchame hijo mío
es bueno que lo sepas:

Nadie le dice a nadie
que la idea está muerta.



Fotografías de fuente desconocida.

PIMPININ VALENTIN BUREGHIN

La gigantesa, enorme, juega con sus muñecas, canta torpemente su dulce canción de cuna mientras es bañada solícitamente como una niña. Su fuerza solamente sirve para bromas o desafíos de circo. Los enanos, diminutos, paternales y maliciosos, son adultos. Lo grande es pequeño; lo pequeño, grande.

Y el viento, soplando alrededor del hombre dormido, barre despiadado el envejecido paisaje de esa belleza sin sentido.

ABRAZO

"ABRAZO", Óleo sobre plomo y lienzo.


Monedas frías caen
sobre el agua empozada.
Abrazo tu cintura
con las alas oscuras de mi corazón.

Limones silenciosos empapados de niebla
tatuajes de malva
manchas de esperma tibio sobre el barro
y tu dedo en los labios
midiendo mi secreto.

Un aro de cristal que gime es tu garganta.
Un naipe que se curva, que se hiela.

Entrecierro los ojos, ignorando
las marcas de dolor
que teje tu silencio.

MALA SOMBRA

JOHAN HEINRICH WILHEIM TISCHBEIN (1751-1829) "La gran sombra", Acuarela.


Tu sombra es el reverso de tu sueño
Oscura, descarnada
vierte la tinta impía de su reflejo exacto.

Cuando tu luz se inclina deforma ella sus rasgos
y enseña la ridícula silueta
que quieres ocultar.

Ay de ti si te crece una sombra por dentro
si levanta su teatro de figuras hastiadas
si te apaga los sueños
si hace nido en tu alma.

Y dentro del espejo aterrado contemplas
los peces de la sombra nadando en tu mirada.

PADRE

Escena de ERASERHEAD, de David Lynch.


Ah, padre
ahora en la memoria
tu risa de payaso es ya la mía
pero la angustia de hijo
aún no me ha abandonado.

Bombillas amarillentas, tuberías
de zinc por las que nunca deja de manar el agua
empapando los sueños de recuerdos y el recuerdo de sueños
en donde merodea silenciosa tu sombra.

Sobre mi infancia impera lo ridículo
y ese desvalimiento me acompaña
En el último sueño, sin embargo
volverás del olvido para tocar mi frente.

Tú cogerás mi miedo
Yo, tu sonrisa.
Y así con ese gesto
mi corazon dormido
apartando la niebla sabrá reconocerte.

TRABAJOS EN MS PAINT

FELLINI OCHO Y MEDIO

Viendo esta escena uno siente el espacio pivotar alrededor de los personajes, deslizar su cristal de vacío en vacío, marcado por los corredores, las salas, las sombras sobre los muros encalados.

Uno siente el cariño en las palabras de las mujeres, el ritmo que entrelaza las salmodias de vieja con las bromas de los niños, las sombras que vienen con la noche, que se van cerrando hasta introducirse en las brasa del hogar.

Fellini es a veces excesivo, se desmadra, se imita a sí mismo, es cierto. Pero, uno ve esta escena, y le perdona todos los errores cometidos. Ábrele, Pedro, las puertas de nuestro paraíso particular, y que se harte si quiere con los frutos del arbol del Bien y del Mal. Y que escupa las pepitas sobre la cabeza hueca de algún cinéfilo.

DARGER

La obra de Henry Darger(1892-1973) permaneció absolutamente oculta mientras vivió. De él mismo sólo se sabía que vivía aislado, que trabajaba en los servicios de limpieza de un hospital y que acudía varias veces al día a oír misa católica.

Tras su muerte, se descubrió que había dedicado toda su vida a dos obras :"The History of My Life"-un libro que dedica 206 páginas a explorar sus frustraciones infantiles tras lo cual dedica las siguientes 4.672 a contar la historia de un tornado llamado "Sweetie Pie," que destruye un pueblo entero (probablemente basado en un hecho real del que fue testigo)- y, "La Historia de las Vivians, en lo que se conoce como los Reinos de lo Irreal, sobre la Guerra-Tormenta Glandeco-Angeliniana causada por la Rebelión de los Niños Esclavos", una narración en imágenes de 15.143 láminas a tinta y acuarela de gran formato.

Las Vivian Girls son una especie de niñas próximas a las hadas, dotadas de un pequeño pene cuya presencia explican algunos basándose en el absoluto desconocimiento que tenía Darger de la anatomía femenina, por lo que copió las figuas desnudas del Niño Jesús que podía contemplar en la iglesia.

En todo caso es un muestra de arte fuera del arte, enigmático, a la vez banal y turbio, ingenuo y extrañamente seductor.

FRÁGIL

Una música tan elemental no se puede mejorar. Es tan pobre que no se le puede quitar nada, y lo que se le añada la marchitará.

El problema de la fusión étnica y esas cosas es que no les llega con una voz pura, resplandeciente en su pobreza. Le añaden más ritmo (quiere decir chimpón discotequero), más instrumentos, que se quedan encajonados en los estrechos márgenes de esta melodía, y algún músico famoso que le ponga un barniz de prestigio, y hala, otra cosa que suena a blues comercial. (La primera música en la que los halcones discográficos pusieron sus garritas).

Bueno, quizá esta negraza, dándole a su pollera de volantes, pueda escapar entre nubes de algodón.Por ahora, todavía la tenemos aquí.

EL ESPÍRITU DE LA COLMENA

Escena de EL ESPÍRITU DE LA COLMENA de Víctor Erice,
El tiempo detenido, aquel paisaje áspero de derrota perpetua: el desaliento empaña todavía los ojos asombrados de los niños.

FERLOSIO

Rafael Sánchez Ferlosio, autor al que leo y releo constantemente, tiene como una de sus características de estilo la reiteración en los argumentos, las definiciones febrilmente precisas y la despreocupación por el aspecto consumible de sus textos.

Así que, las más veces cuesta seguirle entre citas en latín y tecnicismos gramaticales. Pero, de todos modos, merece la pena, porque no esconden el vacío como suele pasar con tantos eruditos, ni se rebaja a lo banal para facilitarnos el camino.

Con todo y eso, de vez en cuando, entre tantos mecanismos de razonamiento, Ferlosio deja colarse una especie de viñetas recogidas de lo real, a través de una mirada sencilla y luminosa, sin una palabra de más, que suponen un sorprendente regalo para nuestra emoción y nuestra inteligencia.

Aquí van un par de ejemplos extraídos de textos breves que el autor llama "Pecios":

(Paisaje para Demetria): Por el lomo de la alta pared del huerto, coronada con cascotes de botella, venía andando esta tarde un gatito, sin cortarse.


(Heraclio) Hace ya muchos años, yendo yo por los campos y dehesas que desde la
carretera de Piedralaves hacia Pedro Bernardo y Arenas de San Pedro van bajando, ondulantes, hasta la orilla derecha del Tiétar, vi que me seguía, como a unos 10 o 12 metros de distancia, sin tratar de alcanzarme, un perro grande, un mastín, que arrastraba un trozo de cuerda que traía atado al cuello. Era, evidentemente, un perro ahorcado, que con su peso había roto la cuerda y había salvado la vida. ¿Qué vida? Aquel andar tan cansado, con la cabeza baja, aquellos ojos tristes y como entrevelados, ¿podían ser todavía la vida? La confianza en que aún alguien en el mundo lo acogiese la traía ya tan disminuida que se me fue quedando lentamente atrás hasta perderme de vista.