GATOMAQUIA

Óleo sobre lienzo.Fotografiado por Jorge Barreiro.

todo sin acabar

JUVENTUD DIVINO TESORO, Y TAL...

Aunque la industria del pop sea una mierda y las estrellas del rock un hatajo de cretinos, la verdad es que a veces se encuentran ejemplos de una vitalidad desesperada, que parece sincera, y nos da cierta envidia a los añosos. Esto de aqui, por ejemplo.

P.P. Pasolini, 1001 noches, escena

ESPEJO

El agua del espejo es la guarida
del simio que se asoma de repente
emergiendo a tu cara transparente
desde un fondo de luz endurecida.

Te asombra la pasión desvanecida
que ha puesto esa señal sobre tu frente
la mirada del rostro que te miente
la tristeza lamiéndose la herida.

Y allá detrás hay peces que se alejan
sombras salidas de entre la memoria
que a lágrimas perdidas se asemejan.

Ahora, inmediato, un rostro sin historia
que sólo puede ser lo que le dejan:
la huella en negativo de la gloria.


Imagen digital José Espona

FRAGMENTO. Foto José Espona

Bajo el manto del bosque
hay ovillos de sombra, madrigueras
donde se cansa el paso de la luz, se duerme
y pliega sus membranas que aún destellan a veces
como un hada otoñal.

Ahora vuelvo mis ojos a ese lugar borroso
me oigo andar apartando crepitantes arbustos
añadiendo al silencio del bosque mi silencio
con la orla de chasquidos que enmarcan su secreto.

DONDE FABRICAN LA NIEVE

Donde fabrican la nieve, deditos transparentes
hábiles empaquetan leves copos de escarcha
dejándolos caer desde el cielo plateado
y así bajan flotando como espíritus mínimos.

Las manos de cristal trabajan rápido
sobre un mantel de grises luminosos
en el silencio pulcro e infinito
de la casa del frío.

Donde fabrican la nieve no llega la palabra
llega sólo una blanca sensación de deseo
que se extiende en el leve resplandor de la helada
congelando su hermosa y volandera
palidez imantada.

"Donde los osos" óleo/lienzo
Foto: Jorge Barreiro

NACIONALISMO/ imagen MS paint José Espona

Los nacionalistas galegos muestran como su propuesta más radical la independencia de Galicia.
Pero el reino de Galicia estuvo vinculado desde el principio al núcleo de territorios que formaron el conglomerado que se expandiría por la península para acabar formando España: a la corona de León y de Castilla a través de la casa de Trastámara (tras el Támara / Tambre).

Pero aún antes, el reino suevo de Galicia, tan vindicado por el romanticismo galegista, era en sí mismo una creación extranjera -los suevos vendrían desde Alemania ¿Suabia?- (y los vándalos, ¡desde Osetia!).

Por tanto hay que ir aún más atrás, saltando por encima de la Galaecia romana, territorio imperial de cuya muy imperialista lengua latina fue formándose el gallego.

Si seguimos así, pelando la cebolla, llegaríamos a la Galicia prerromana, a la que quizá pudiésemos calificar de auténticamente autóctona.

Claro que entonces ya no se llamaría Galicia, ni siquiera sus habitantes tendrían noción de pertenecer a otro conjunto que el de su castro, o su valle, o su tribu.

La auténtica Galicia no se llamaría ni Galicia ni nada, ni hablaría en gallego, ni tendría conciencia de nación ni de qué cosa pudiera ser una nación.

Esto sí que es nacionalismo ultrarradical!

INSOMNIO (imagen ms paint José Espona)

1

En el revés del sueño
la lucidez helada de mi insomnio:

No hay viaje ni habrá
no hay punto de llegada
ni estación de partida.

2

Revuelve en sus carbones
tizna el ojo, sonríe
y sus dientes son negros
oscura y silenciosa
pone un candado al sueño:

Ya estás solo.

TITANIA

Has poblado el silencio de crujidos de oro
erizando temblores en los pequeños lomos que cobija la tierra
el minucioso y frágil ejército de arcilla que acarrea los musgos.

Sin rozar la hojarasca, por lo espeso
tus blancos pies descalzos
levitan a dos dedos de las sombras del suelo.

Es tuya esa mirada que crepita cristalizando el aire
coagulando una lámina de temor sobre el bosque:
Se presienten tus uñas, tus pequeñas zarpas
tu brazo salpicado de gotitas oscuras que pruebas con la lengua
abatiendo tus párpados con lentitud viciosa.

Ah, sí, tú te enderezas brillando de inocencia
muerdes jugando el tallo salino del hinojo
te cubres de una capa traslúcida y dorada
que hace fluir alegre, irremediablemente
la fuerza luminosa del poder que te habita.

Ahora sueño contigo
yo me esfuerzo
en soñar tu silueta que se disuelve y huye
atravesando el bosque como un vendaval ebrio
que hace bailar las hojas.

Sí, busco en tus senderos esa huella levísima
traza que se evapora, imperceptible, hermosa;
una brizna perpleja que abandona su forma
para fundirse luego con el terco jadear de la maleza.

Sí, me esfuerzo, concentro
mi entresueño, mi anhelo en la frágil corteza
del bosque recorrido por los destellos de ansia,
en los secretos poros donde van aflorando
manantiales que alegran los bordes de tu mundo.

Pero ahora no apareces ni se muestran tus manos delicadas
ajenas al temblor, hambrientas, implacables
cuya caricia muda el color de los frutos
y hace aullar de terror a los maizales.

No, ahora surcas en círculos el límite
de las espinas hoscas, las fronteras agrestes
contra las que comprimen los prados su dulzura
y recorres un reino en donde el tiempo encalla
para ser devorado por la vida imparable que hierve silenciosa.

Ahí se ciñe, se encierra
tu inconsciencia sin nombres, tu desdeñoso olvido
tu plateado reino de impiedad
Titania.

ESCULTURA. CEREZO.

Mi bosque.

Fotos José Espona