Foto: José Espona
Su cuerpo era un temblor lechoso en los arbustos
con mano transparente me tocò la garganta
"Tú dormirás ahora en lo dulce, en lo oscuro"
Un gemido distinto se coagula en la arcilla
su plata desleída empapa el musgo, fluye.
Ellos, los pequeños,
han nacido sabiendo pisar bajo la sombra
acechar en silencio.
Pasan a veces sobre ellos
los pezones oscuros de la bruja.
Entonces ella lo introdujo en mi boca,
para que así aspirase el perfume dorado
"Tú dormirás ahora muy lejos de la muerte".
Detrás de la hojarasca
en donde el bosque va ahogando los chasquidos
lomos se erizan, tiemblan apretándose.
Entonces ella me tocó las sienes y susurró a mi oído
"No me dejes"
¿Quién dormirá sobre la hierba húmeda
respirando despacio
la mejilla apoyada sobre la corteza?
"Yo no te dejaré".
Quizá fue entonces cuando cerré los párpados
rodeado del pavor de los seres pequeños.
la piedra imán
arte, escultura, pintura, poesía, opiniones,imágenes y textos de José Espona. xose.espona@gmail.com PULSA EN LAS IMÁGENES PARA AMPLIARLAS
viernes 13 de enero de 2012
domingo 1 de enero de 2012
EL PESO DE LAS NUBES
José Espona, TRINIDAD, Óleo sobre lienzo, 130 x 97 cm.
El peso de las nubes.
Las hermanas Gilda miraban una nube con forma de elefante que crecía
resultó ser un auténtico elefante que caía de un avión, como informaba
en la última viñeta el periódico La Bola, y que las aplastó hasta el siguiente jueves.
Tumbado a la bartola miro las nubes sin pensar en nada:
es la tarea intelectual más intensa que me tolero desde que descubrí el kayak-surf.
Adormecido, las nubes atraviesan mi pecho en forma de suspiro.
Veo mujeres desnudas conocidas y desconocidas que se entrelazan y se deshilachan,
después osos de nata; su hocico taciturno recoge todo el gris allí en lo espeso
entre montañas de buñuelos cubiertos de un azúcar cuya blancura avergüenza a la nieve.
Aquí y allá hacen muecas groseros mascarones
epifanías de un Ser Poderoso cuyo poder eterno dura lo que una siesta
imperando impasibles y flotando en lo alto sobre mi pereza.
Una nube mediana pesa mil toneladas:
si hubiera que pagarlas, un ministro las inauguraría cada tarde perorando sandeces
frente al público tumbado boca arriba y manchándose de verde en una pradera-museo.
El peso de las nubes.
Las hermanas Gilda miraban una nube con forma de elefante que crecía
resultó ser un auténtico elefante que caía de un avión, como informaba
en la última viñeta el periódico La Bola, y que las aplastó hasta el siguiente jueves.
Tumbado a la bartola miro las nubes sin pensar en nada:
es la tarea intelectual más intensa que me tolero desde que descubrí el kayak-surf.
Adormecido, las nubes atraviesan mi pecho en forma de suspiro.
Veo mujeres desnudas conocidas y desconocidas que se entrelazan y se deshilachan,
después osos de nata; su hocico taciturno recoge todo el gris allí en lo espeso
entre montañas de buñuelos cubiertos de un azúcar cuya blancura avergüenza a la nieve.
Aquí y allá hacen muecas groseros mascarones
epifanías de un Ser Poderoso cuyo poder eterno dura lo que una siesta
imperando impasibles y flotando en lo alto sobre mi pereza.
Una nube mediana pesa mil toneladas:
si hubiera que pagarlas, un ministro las inauguraría cada tarde perorando sandeces
frente al público tumbado boca arriba y manchándose de verde en una pradera-museo.
viernes 9 de diciembre de 2011
ENTRE LAS OLAS
Lamentablemente, el día de mi cumpleaños no era el día de aprender. Era el día de saber.
Lo que me hace feliz del fragor de las olas
es que cada burbuja de las que forman su espuma
encierra en una partícula de silencio perfecto
la vida eterna.
Lo que me hace feliz del fragor de las olas
es que cada burbuja de las que forman su espuma
encierra en una partícula de silencio perfecto
la vida eterna.
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viernes 14 de octubre de 2011
miércoles 12 de octubre de 2011
LA VERDADERA RECETA DEL GIN-TÓNIC
José Espona: DEL HIELO, Óleo y sintético sobre metal.
Mira la superficie espejeante de un lago de agua helada
que de apartado ya no tiene ni nombre, es la pureza
de la nieve fundida tan cercana al hielo
como a la plata turbia de la madrugada.
Ahora flotan limones, basculando, amarillos
pezones de oro en aquella desolación donde algún río vierte
un aroma de enebro, un sopor encantado
que confunde los bordes del cristal,
con un temblor pequeño bajo la niebla hipnótica.
Y el sabor de lo amargo trae de pronto un relámpago,
un frío, un tiempo huérfano que sobrecoge el ánimo
y ganas de tener ganas de soñar.
Mira la superficie espejeante de un lago de agua helada
que de apartado ya no tiene ni nombre, es la pureza
de la nieve fundida tan cercana al hielo
como a la plata turbia de la madrugada.
Ahora flotan limones, basculando, amarillos
pezones de oro en aquella desolación donde algún río vierte
un aroma de enebro, un sopor encantado
que confunde los bordes del cristal,
con un temblor pequeño bajo la niebla hipnótica.
Y el sabor de lo amargo trae de pronto un relámpago,
un frío, un tiempo huérfano que sobrecoge el ánimo
y ganas de tener ganas de soñar.
miércoles 21 de septiembre de 2011
IN MEMORIAM
Una tarde feliz
una última sonrisa.
Un peldaño moldeado por la lluvia
donde el ángel precoz pone ese pie que tiembla
y como rebelión definitiva emprende el vuelo
al cielo de su olvido
y hacia nuestro recuerdo.
una última sonrisa.
Un peldaño moldeado por la lluvia
donde el ángel precoz pone ese pie que tiembla
y como rebelión definitiva emprende el vuelo
al cielo de su olvido
y hacia nuestro recuerdo.
lunes 18 de julio de 2011
RILKE EN EL PESCADERO.
"BUXO" Talla en madera de boj. Tres piezas. Largo total, 62 cm.
En 1907, Rilke, de viaje en Italia, escribe a un amigo: "¡Qué de cosas hemos visto en Nápoles!". Pero, seguidamente comprobamos que lo que le ha impresionado no son los museos, ni los palacios o catedrales, ni siquiera las ruinas de la cercana Pompeya.
"Una mesa con pescados, algo formidable, tan formidable que tengo que hablarle a usted de ella con mayor detalle: precisamente a usted. Pero en realidad eso quiero hacerlo, no basta con contarlo".
(Leído en Antonio Pau, Introducción a "Poemas en prosa - Dedicatorias", R.M. Rilke, Linteo Poesía, Ourense 2009.)
Esa es la mirada del poeta, una mirada original -de origen- una visión directa de lo material, una mirada capaz de desprenderse de la cultura, del arte, una mirada desnuda.
Dejo aquí un fragmento:
"(...)Pero ahora están arrancados de los largos filamentosde sus miradas, tendidos, sin que por ello sea posible penetrar en ellos. La pupila como recubierta de un tejido negro, bordeada por una cenefa que es como un oro fino en láminas. Con un sobresalto parecido al que se siente cuando al morder se nota algo duro, se descubre la impenetrabilidad de esos ojos y se tiene la sensación, al mirar a la mesa, que se está ante puro metal o piedra.
Tudo lo curvo resulta duro a la vista y el amasijo de peces relucientes y con forma de punzón parece un montón de herramientas con los que otros, que tienen apariencia de piedra, han sido pulidos(...)"
(...)"Nun aber sind sie ausgelöst aus den langen Strähnen ihres Schauens, flach hingelegt, ohne dass es deshalb möglich wäre, in sie einzudringen. Die Pupille wie mit schwarzem Stoff bezogen, der Umkreis um sie aufgelegt, wie dünnnstes Blattgold. Mit einem Schrecken, ähnlich dem, den man beim Beissen auf etwas Hartes erfährt, entdeckt man die Undurchdringlichkeit dieser Augen-, und plötzlich meint man, von lauter Stein und Metall zu stehen, wie man über (den) Tisch hinsieht.
Alles Gebogeneist hart anzusehen, und der Haufen stahlglänzender, pfriemenförmiger Fische liegt kalt und schwer wie ein Haufen Werkzeuge da, mit denen andere, die das Aussehn von Steinen haben, geschliffen worden sind."(...)
"Una mesa con pescados, algo formidable, tan formidable que tengo que hablarle a usted de ella con mayor detalle: precisamente a usted. Pero en realidad eso quiero hacerlo, no basta con contarlo".
(Leído en Antonio Pau, Introducción a "Poemas en prosa - Dedicatorias", R.M. Rilke, Linteo Poesía, Ourense 2009.)
Esa es la mirada del poeta, una mirada original -de origen- una visión directa de lo material, una mirada capaz de desprenderse de la cultura, del arte, una mirada desnuda.
Dejo aquí un fragmento:
"(...)Pero ahora están arrancados de los largos filamentosde sus miradas, tendidos, sin que por ello sea posible penetrar en ellos. La pupila como recubierta de un tejido negro, bordeada por una cenefa que es como un oro fino en láminas. Con un sobresalto parecido al que se siente cuando al morder se nota algo duro, se descubre la impenetrabilidad de esos ojos y se tiene la sensación, al mirar a la mesa, que se está ante puro metal o piedra.
Tudo lo curvo resulta duro a la vista y el amasijo de peces relucientes y con forma de punzón parece un montón de herramientas con los que otros, que tienen apariencia de piedra, han sido pulidos(...)"
(...)"Nun aber sind sie ausgelöst aus den langen Strähnen ihres Schauens, flach hingelegt, ohne dass es deshalb möglich wäre, in sie einzudringen. Die Pupille wie mit schwarzem Stoff bezogen, der Umkreis um sie aufgelegt, wie dünnnstes Blattgold. Mit einem Schrecken, ähnlich dem, den man beim Beissen auf etwas Hartes erfährt, entdeckt man die Undurchdringlichkeit dieser Augen-, und plötzlich meint man, von lauter Stein und Metall zu stehen, wie man über (den) Tisch hinsieht.
Alles Gebogeneist hart anzusehen, und der Haufen stahlglänzender, pfriemenförmiger Fische liegt kalt und schwer wie ein Haufen Werkzeuge da, mit denen andere, die das Aussehn von Steinen haben, geschliffen worden sind."(...)
jueves 9 de junio de 2011
martes 17 de mayo de 2011
domingo 8 de mayo de 2011
BUXO
El otro día entre en la caseta de una antigua finca abandonada. Su dueño murió hace mas de quince años y nadie ha vuelto por allí. La puerta había sido derribada por un grupo de hiphoperos que se han dedicado a pintarrajear los muros de bloque -y hasta algún árbol, los muy cretinos- con esos letreros tan, tan originales que ahora uniformizan hasta el hastío las paredes de cualquier paisaje urbano del mundo.
Dentro ví sólo basura, herramientas inservibles, cuerdas enredadas, maderas que se amontonaban pudriéndose...Pero en un rincón había algo que me llamó la atención: unos troncos de corteza levemente rugosa, cuyo corte, a pesar del polvo y las telarañas, mostraba un color amarillento, cálido, como de marfil, que reconocí al momento. Era una partida de leños de boj, algo más de una docena. Y algunos bastante gruesos.
Quien conozca la madera sabe que eso es un tesoro. Un tesoro que cualquier hipotético tarugo que entrase allí como entré yo utilizaría para quemar, sin tener en cuenta que en cada uno de los anillos que apretándose conforman su materia hay un año de terco, lentísimo crecimiento.
Ahora ya no habrá hoguera. Están conmigo en el estudio. Voy a pulirlos uno por uno para buscarles la luz que tienen; una luz que puede entrar por los dedos. Eso sí que es fuego eterno, fuego del bueno.
Dentro ví sólo basura, herramientas inservibles, cuerdas enredadas, maderas que se amontonaban pudriéndose...Pero en un rincón había algo que me llamó la atención: unos troncos de corteza levemente rugosa, cuyo corte, a pesar del polvo y las telarañas, mostraba un color amarillento, cálido, como de marfil, que reconocí al momento. Era una partida de leños de boj, algo más de una docena. Y algunos bastante gruesos.
Quien conozca la madera sabe que eso es un tesoro. Un tesoro que cualquier hipotético tarugo que entrase allí como entré yo utilizaría para quemar, sin tener en cuenta que en cada uno de los anillos que apretándose conforman su materia hay un año de terco, lentísimo crecimiento.
Ahora ya no habrá hoguera. Están conmigo en el estudio. Voy a pulirlos uno por uno para buscarles la luz que tienen; una luz que puede entrar por los dedos. Eso sí que es fuego eterno, fuego del bueno.
viernes 22 de abril de 2011
LONGEVIDAD.
El 12 de Abril ha muerto Miroslav Tichy, el poético voyeur y fotógrafo -¿es redundante?- checo. A los 84 años. Para un hombre que vivió casi toda su vida en la miseria, en la marginalidad de un solitario enfermo mental, en el más absoluto descuido de sí mismo -el atestado policial de una de las periódicas detenciones de control a las que le sometían las autoridades, refería que en uno de sus bolsillos se había encontrado una cucaracha ¡viva!- llegar a esa edad parece asombroso. La verdad, debilita un poco nuestra fe en los beneficiós de la "vida sana" y todo eso. Quizá su secreto, además de los genes, claro, esté en que poseía una pasión -capturar esas imágenes femeninas turbadoramente banales con su cámara de hojalata y cartón- superior en intensidad a sus males. O como dice el Tao:
" He oído decir que quien sabe alimentar su vida
no se cuida de los rinocerontes y tigres cuando anda por los montes
ni porta armas ni coraza cuando penetra en el ejército enemigo.
El rinoceronte no encuentra en él lugar donde cornearle
ni el tigre dónde clavar sus garras
ni las armas dónde aplicar su filo.
¿Por qué?
Porque no hay en él lugar para la muerte.
(Lao Zi, Trad. y notas de Ignacio Preciado, Ed. Alfaguara, 1981)
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jueves 14 de abril de 2011
VELOCIDAD Y TIEMPO
En esta reliquia cinematográfica tenemos una mágica ventana al pasado y, paradójicamente, al presente. No hay guión, no hay actores. La acción esta compuesta tan sólo de desplazamientos para nosotros aleatorios. La vida carente de narratividad, tal cual es.
En ella ningún momento se encuentra -al contrario que en una obra literaria- en función del futuro. Las cosas ocurren por mil razones contrapuestas y de su combinación resultan otras cosas igualmente aleatorias. Sólo la recapitulación las engloba, simplificándolas bajo la horma de un punto de vista.
Tan banal y fantástica como la vida, la filmación se labra deslizándose a través de los hechos sin vincularlos, sin explicarlos, en medio de un caos mudo que se aglomera en nódulos de significado que tal como se forman se disuelven. Puro presente, vida.
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