miércoles, 30 de enero de 2008

POSDATA A EXPLORADORAS

"Donde los osos" óleo sobre lienzo" 100 x 81 cm

Hubo una gran polémica en su momento por decidir quién había llegado primero al Polo Norte: Peary o Cook.

Los dos mentían, más Cook que Peary, que ha quedado definitivamente como (supuesto) "conquistador del Polo Norte". La cosa no tiene, en realidad, mayor importancia. Bueno, no tiene ninguna.

Lo que personalmente recordaré como definitorio de la personalidad de Peary es otra "hazaña" bien distinta.

Habiendo sabido que los inuit -a quienes cononocemos generalmente como "esquimales"- obtenían, desde tiempos inmemoriales, todo el hierro que necesitaban para sus herramientas y armas de caza de dos voluminosos meteoritos compuestos en su práctica totalidad por este metal, decidió cargar ambas -no una, sino las dos- rocas en sendos trineos, y llevárselas para vendérselas a una institución científica en cuyos sótanos yacen todavía entre decenas de muestras mineralógicas similares.

A los inuit, que se habían quedado -carentes tanto de conocimientos de minería como de posibilidades de desarrollarla en sus planicies heladas- sin posibilidad alguna de conseguir hojas para sus cuchillos, anzuelos o puntas de arpón,les dijo campechanamente que "ya no tendrían que preocuparse por obtener hierro: podrían comprar cuantas herramientas quisieran a los hombres blancos"

Y ahora que alguien me diga si, en comparación con esta canallada cultural, la fazaña de pisotear por primera vez el punto geográfico del Polo Norte De Los Cojones tiene más valor que una blanca bola de nieve sobre la que, alegremente, caga un oso polar.

Por cierto: los osos polares TIENEN LA PIEL NEGRA.

martes, 29 de enero de 2008

MÉTODO DE TRABAJO

Yo trato de privarme de ideas. Todos los días me quito alguna. Pero siempre me quedan demasiadas. ( Agustín García Calvo).

He leído hoy en EL PAIS las consideraciones del nuevo director del Reina Sofía sobre la presentación y formación de las colecciones de dicho museo.

Básicamente consisten en colocar al mismo nivel materiales heterogéneos que proporcionen sobre todo una perspectiva histórica, evitando plantearse la contemplacion de la obra única.

A mí me convence muy poco todo eso. Primero porque la perspectiva histórica suele ser muy opinable, y, sobre todo, porque el arte tiene unos contenidos muy elementales, poco reductibles a conceptos explícitos, muy poco verbales, que se muestran en el interior de las obras y que precisamente necesitan de una contemplación en el presente. En cada presente, fugitivo y continuo.

Prefiero la llamada de Wittgenstein: "No pienses, ¡mira!"

miércoles, 23 de enero de 2008



LA SOÑADORA

En un charco de hiel
dormita la culebra
resbalando en el sueño de un otoño aceitoso
poblado por una horda
de ranitas purpúreas.

Sonriendo inconsciente
se le eriza la piel
en el ensueño tibio que precede al latido
del húmedo y amargo corazón del invierno.

domingo, 20 de enero de 2008

descanse en paz


Entrando el bosque con el perro sentí una especie de debilidad. Comencé a sudar frío, con una sensación de desfallecimiento que me mareaba. Como aún estoy convaleciente, me pareció explicable y lo supuse efecto de las medicinas que estoy tomando.

Me metí dentro del bosque, a través de los senderos anegados, pisando la espesa capa parda de hojas caídas que se iban ennegreciendo por la humedad, apartando los brotes espinosos de las zarzas que continuamente crecen estirándose para ocupar el camino, hasta que pude llegar a sentarme en el tronco del pequeño claro donde el bosque se acaba.

Me adormecía, pero la sombra me daba frío. Levantándome, silbé al perro y me dirigí a la finca abandonada, plantada la mitad de pinos y la mitad de manzanos que linda con el bosque. Hacía un sol hermoso, un sol brillante en la mañana de invierno.

Tumbado sobre las agujas marrón rojizo, comencé a amodorrarme de nuevo, mientras oía con una nitidez extraña, perfecta, los pequeños ruídos que brotaban aquí y allá. Un grupo de pájaros piando, las pisadas de perro que daba vueltas a mi alrededor olisqueándome de vez en cuando, intrigado por mi extraña postura, zumbidos de motor muy lejanos...

Pensé -sintiéndolo como una especie de placer- que si en ese momento se me apareciese la figura cariblanca y solemne de la muerte (en figura de personaje de "El séptimo sello" que había visto la tarde de ayer) y me dijera que éste iba a ser el momento de mi muerte, tendría que hacer un esfuerzo de voluntad para llegar a pedirle que volviese más tarde.

Se estaba tan bién así, dejándose ir en el desfallecimiento, hundiéndose en aquella luz, entre los árboles, con el tacto tibio y crujiente de las agujas de pino acogiendo los huesos de mi espalda...una felicidad física, en un rincón sin tiempo.

Recuerdo un poema que tiene algo que ver. Lo escribí hace mucho, en una situación emocional muy distinta. Quizá estaba esperando el día de hoy.



Ah, sombra transparente que me acoges, me envuelves
sin dolor y sin tacto en el umbral del abandono.

Tu voz es incolora y fluida como el agua
manando hacia mis párpados fatigados los duerme
cuando tomo en tus labios cristales que se entibian
mitigando la brasa que me lastima el sueño.

Tu untarás en mi espalda la saliva, el ungüento
la caricia que calma los huesos de mi edad
para que como un grueso pez gris me hunda en silencio
muy despacio en el seno lechoso del olvido.

miércoles, 9 de enero de 2008

violencia doméstica

Hoy ha habido dos noticias curiosas relativas a este asunto.

En una, un hombre separado con orden de alejamiento fue al domicilio de su ex.mujer armado con una pistola. Tras una discusión la mujer huyo sin daño. El hombre prendió fuego a la entrada de la casa y se pegó un tiro en la cabeza.

El caso se presenta como violencia doméstica con una víctima: la mujer que salió indemne. Del hombre se habló de forma marginal. Era el agresor, claro, pero también el muerto. ¿No habría que reflexionar sobre por qué alguien es capaz de matarse? . A lo mejor obtendríamos alguna idea válida sobre por qué alguien es capaz de matar.

Por cierto, al año se suicidan en España alrededor de 300 ( sí, trescientos) hombres por crisis anímicas relacionadas con procesos de separación. No he visto ni oído ningún comentario sobre esta cifra asombrosa.

En otra noticia un hombre mató, creo que acuchillándolo, a su novio. ¿Entrará este caso en el cómputo de víctimas de violencia doméstica?...o habría que decir violencia machista?,,,Sería un paso hacia la razón aceptar que la violencia machista no va dirigida exclusivamente hacia las mujeres.

Las cárceles, los internados masculinos, los grupos de pandilleros, los cuarteles...son lugares en los que el machismo se ejerce de forma palmaria y con la mayor intensidad sin que haya una sola mujer en ellos.

Por otra parte, en los casos de asesinatos de mujeres se computan víctimas de situaciones absolutamente heterogéneas. Violencia doméstica o violencia de pareja hacen referencia simplemente a la existencia en todos esos casos de una determinada relación, formal o no, entre los protagonistas del drama.

Pero se impone, se exige, la denominación de violencia machista para reforzar la visión ideológica y sesgada del problema, que no es solamente que dificulte encontrarle solución, sino que tergiversa y nubla ya el mismo planteamiento.

domingo, 6 de enero de 2008

exploradoras

Periódicamente se publican artículos para desvelar la existencia, supuestamente olvidada aunque periódicamente recordada por estos mismos artículos, de mujeres exploradoras. Son una media docena, quizá hasta docena y media de mujeres ya conocidas casi por todo el mundo, que parecen apuntalar la idea de que, aún ocultadas, las mujeres han tenido un papel activo e importante en este campo de la expansión occidental.

Pero no, no es cierto. Por muy meritorios y sorprendentes que sean estos contados ejemplos de aventureras, no resisten la comparación, ni en importancia ni en cantidad, con las decenas de exploradores conocidos ni con los centenares de exploradores anónimos que al servicio de los ejércitos, las compañías comerciales o los servicios de espionaje y diplomacia recorrieron las más recónditas y hostiles regiones del globo desde más o menos el siglo XV.

No hay igualdad entre hombres y mujeres en este -y otros- ramos de la fabricación de la Historia Universal. Las fazañas y laureles son netamente masculinos en su estilo y en su terca actividad.

Pero no es cuestión, para las mujeres, de desmentirlo ni de lamentarse por ello si tenemos en cuenta el cúmulo de dolor, de injusticia y de civilizadora barbarie que estas aventuras acabaron por colocar como sórdidos cimientos de la unificación del mundo.

Desde un punto de vista pacífico y objetivo, es mucho más positivo el balance de lo conseguido para el bienestar del prójimo por las señoras que se quedaron en su tierra tricotando, batiendo la mantequilla o pintando a la acuarela.

Pero entendamos -para salirnos de la dicotomía entre lo feminista y lo patriarcal- que estas mujeres están acompañadas en la no-historia por aquellos varones dedicados a destripar terrones, cepillar tablas o tocar el flautín sin meterse en peligros, ni distancias, ni heroísmos.

martes, 1 de enero de 2008

año viejo


Por allí viene algo como un pájaro. Míralo más de cerca: es un señuelo, un remedo, un muñequito hecho de hojas secas, con las junturas mal cosidas, aleteando mecánicamente, sin parar. Lo sueltas y allá va, volando hacia el recuerdo, deshaciendo sus alas poco a poco hasta caer al fondo de un paisaje nebuloso, sobre un montón de otros pajaritos de pega a los que el olvido va pulverizando.
Ánda...por ahí viene otro: pues feliz año nuevo.